La primera vez que tuve contacto con la frase fue cuando leí la letra de Bleed, de Nirvana. Radical, incoherente, visceralmente profunda, visceralmente light. Despues de una buena cantidad de años sin tener contacto con la frase, hace unos dias vino a mi mente, por mera casualidad, escarbando entre los archivos mentales etiquetados con el marcador 1990-1999. Es una frase que me ha intrigado desde que tuve contacto con ella. Y se me vienen otras mas que, profunda o superficialmente, tienen relación: convertir los campos en ciudad, mezclar el cielo con el mar... estoy con todos y aun así no... malo sí si, malo si no, ni preguntes... esta es mi iglesia, aquí es donde curo todas mis heridas... no puedo soportar más este estado...

 

Todas, venidas desde la música, desde los 90. Hace unos instantes me preguntaba si alguna vez, en algún momento, si llegase a ser famoso por mis escritos, sería valido decir que la inspiración para escribir me viene de cualquier cosa menos de la influencia estrictamente literática, como de las letras de canciones, por ejemplo. O del clima, o de las babosadas que acabo de oir de otra persona, o de la realidad que me rodea. Casi todas la veces que he oido a escritores aclamados describir su fuente de inspiración, están citando a otros escritores afamados en su epoca, a quienes han leido asiduamente; no soy un buen lector en realidad. De hecho, intenté hace dos segundos escribir algo acerca de los libros que he leido, y teniendo en cuenta que son contados con una sola mano, con abundante sobra de dedos, preferí desistir. Si. Mi inspiración para escribir es la incongruencia del mundo. La incongruencia que yo percibo ante el mundo. Y heme aquí, victima de la incongruencia, una vez más.

 

¿Sería honesto decir, si me convierto en un popstar de la literatura, que una de mis principales influencias para escribir es Clara, mi profesora de español de colegio, quien me calificaba con 10 cada análisis escrito de un libro que nunca leí, pero que astutamente le pedí al más ñoño del salón que me contara con pelos y señales, no solo de que se trataba, sino una minuciosa descripción de personajes, lugares, eventos, psiquis y demás detalles pertinentes?

 

A veces percibo que no hay mucho sentido cuando escribo. Y es gracioso. Creo que el mismo entorno que me rodea, tan carente de sentido concreto en ocasiones, me lleva a escribir así. Irónico que todo aquello a lo cual no le hallo sentido, traducido al ciberpapel, tenga una consistencia tan capaz de llegar a ser una influencia notable para otros. Y entonces, ahí está el sentido de todo, y la luz viene a mis ojos, y veo claro el camino... dias, horas, o instantes despues, todo confuso y sin sentido de vuelta... extraño e indispensable círculo vicioso.

 

Hace unas horas, un amigo me preguntaba que le cambiaría, si tuviera yo esa facultad. "Su jodido afán de protagonismo", le respondí. Y confirmé eso hace unos instantes, cuando ese mismo personaje vino a alardearme que su blog era visitado 500 o no se cuantas n-mil veces al día... hace unos instantes, me preguntaron que estaba haciendo, si lo que escribía era por cuestiones de trabajo, que si era para vender carros. Al responder que si, el personaje me pidió que le ayudara a conseguir un carro bueno, un Hyundai o de otra marca que ya se me escapó. Si escribir me va a servir para conseguir un carro, entonces quiero ya mismo un Pinifarina.

 

Tratando de volver al hilo central de esto, veo que no tiene sentido. ¿Pero, acaso algo en esta vida lo tiene? Y ahí está latente la pregunta una vez más, y la verdad, tengo tanta pereza mental que no me esforzaré ni un ápice en responderla.

 

Me haces sentir, me haces brillar... te tengo bajo mi piel... mas letras de canciones. Entre tanto vaivén sin sentido, esa ultima frase la tengo clara, lo comprobé hace unos segundos. Y desde hace poco más de un año.

 

Y hace unas horas vi una película que me resultó una iluminación contemporanea, a pesar de tener fecha de elaboración de 1970. Sin sentido, digo alguien más que la vió. ¿Acaso una vez más el poco sentido de mi entorno me lleva a ser empático con todo aquello que muestre carencia de sentido? ¿Acaso soy un iman de la falta de sentido?

 

Y también tengo claro que no es sano escribir con tanta hambre. Hora de alimentar el cuerpo.

 

Peace